(In)Felíz Navidad

¡Yo robé la navidad!

¡Yo engañé a Roger Rabbit!

¡Yo torturé psicológicamente al Grinch!

Igual, felíz navidad.

¡Jé!¡Mirenme! La navidad es el período más esperado por los pederastas.

¡Tenés que ser pelado!

Ser Pelado es una actitud.

¡Oh, pobre Tú! Que cantar no puedes 'las nieves del tiempo clarearon mi sien' porque nada hay que clarear. La vida te ha jugado una mala pasada, ha robadote antes de tiempo lo que de pequeño creiste imperecedero.
El suave viento besa su cuero y el aspero sol lo raja en verano mellando su subconciente alopésico; sombreritos de lana, gorras, cremas. Golpeteos repetidos, cábalas vulgares hacen crecer en ellos el cálido sentimiento chauvinista. 'Eh, tocale la cabeza al pelado que da suerte' gritan sus compañeros de trabajo, 'metele el bombuchazo en la calva' los inquietos niños del 5to C.
Seguros están de que alguien ha virlado algo que era suyo y que no volverá. Seguro también estoy yo que hay una conspiración pelado-mundial, un eje del mal. Lo veo, flota en sus miradas, se escucha en el muejejé que exclaman al pasar por una peluquería o cuando ven cantar a Moby.
A humilde conclusión del escribiente, los pelados están en todos lados y traman algo. Parapetados tras un oscuro mostrador de bar, empaquetando toallas, limpiando un hotel o manejando un taxi, esperan su momento. Reunidos en un sórdido cafetín de Lánus, con una afeitadora bic en mano esperan su momento.



Lennon era pelado, una pista en la tapa de Mind Games da la clave. Además salía con una china, había que matarlo (y sus últimos discos no eran buenos).

Dada self-made

- DADA ne signifie RIEN, si l'on trouve futile et l'on ne perd son temps pour un mot qui ne signifie rien! -

-DADA no significa NADA, si no lo encontramos útil y no pierda su tiempo en una palabra que no signfica nada! -

- Shared entusiasm -

Grandes letras de grandes canciones por Mr. Goodman

Out of this World - The Cure

When we look back at it all as I know we will
You and me, wide eyed
I wonder will we really remember how it feels to be this alive?

And I know we have to go, I realize
we only get to stay so long
Always have to go back to real lives
Where we belong

When we think back to all this and I’m sure we will
Me and you, here and now
Will we forget the way it really is why it feels like this and how?

And we always have to go I realize
We always have to say goodbye
Always have to go back to real lives
But real lives are the reason why
We want to live another life
We want to feel another time
Another time... To feel another time...

When we look back at it all as I know we will
You and me, wide eyed
I wonder...Will we really remember how it feels to be this alive?

And I know we have to
realize we always have to turn
have to go back to real lives
But real lives are why we stay
For another dream, another day
For another world, another way

One last time before it’s over
One last time before the end
One last time before it’s time to go again...

Si la melancolía tuviese una lírica seguro Robert Smith la compondría. La primera vez que escuché este tema supe de que trataba sin siquiera haberme detenido en la letra. Es la letra que siempre quise componer, llevo años escuchando este tema, no hay vez que no me emocione rayanas las lágrimas.
El flaco le dice "recordaremos cuando todo haya terminado cómo nos sentíamos?", "recordaremos por qué nos sentíamos así?". Porque, sabés, vamos a tener que volver al mundo real, el mundo real que nos hace olvidar la ensoñación. Es por este mundo real que siempre queremos volver a vivir, volver a sentir, volver, para recordar ese momento.
Partir de este mundo, escapar, para volver a sentir lo que sentíamos. ¿Nos olvidaremos la forma y el por qué de estar acá, cómo llegamos hasta acá?
I wonder...Will we really remember how it feels to be this alive?

Todavía no estoy drogado (todavía)

Hoy recordé que tengo un blog, que debo escribir algo cada tanto, que debe ser algo original. Además recordé que vivo en una sociedad civilizada y que debo usar pantalones cada tanto. Winamp, Dylan y At the Drive In, para inspirarme.
El ánimo antisistémico me lleva a dirigirme hacia los profesores. ¿Cuántas veces imaginamos que una mira laser giraba roja al rededor de su frente?¿No has tenido, Tú, apacible lector que por las noches sueña con montañas y valles, la fugaz imagen de el pizarrón empantanado de sangre académica?
Son quizás estos psicóticos pensamientos la única forma de bajarlos del pedestal al cual solos se subieron.
Muchas veces me ha pasado de pensar, preguntarme y preguntar cómo será la vida de algunos enclaustrados en el mundo exterior. Si sus hijos les dirán papá o mamá o si estos también los tratarán de usted. Si su vida es tan opaca como para amargar la existencia ajena.
Irónico es cuando descubrimos que todas nuestras preguntas son afirmativas. Aquel profesor de pelo engominado y trato distante lava el auto todos los días, se come trabas y su hijo usa gomina también.
Que esa profesora obesa que parece suma kilaje a medida que más eses se come, que dilapida sentencias pseudopsicoanalíticas y las remata con un 'vite' o 'vistes' en el mejor de los casos o 'es que e' así'. Que transpira su bigote, que usa siempre la misma ropa y que le pega al marido.
Pará, bajemos un cambio, pongamos a Dylan.
Pensar que este iba a ser un post sobre los abusos a las vacas en las granjas. Pobre animal, lo ponemos en un palo, nos sentamos en un banquito, vemos como mueve la cola, como se relame con su lengua y tocamos sus pechos. Que mierda el mundo.

Pensamiento al pasar

Maldito mundo posmoderno, antes era amor y guerra, ahora es negociación y paja.

Caras y Carísimas, no tienen la culpa

Este blog se retracta contra todos los publicistas machista y los spot basura impúdicamente pacatos. Siempre fue así.
Corría el año 1923, los cabarets estaban a pleno, en el norte Scott y Zelda Fiztgerald marcaban tendencia, los anos(*) locos, en el sur, Lidya Pinkham nos invitaba al sexo libre; Caras y Caretas, las propagandas hablaban solas.
Perdón señores publicistas actuales, ustedes no tienen la culpa, es un mal endémico.



(*) No fue error de tipeo.

Es Cato, lógico

Dylan de nuevo.

Momento único, de paz interior, donde la soledad del cuarto conjugase con el silencio mientras una tersa luz ilumina la pálida hoja salpicada, el más próximo texto que nos pudimos hacer en el camino.
Es, quizá, nuestro segundo más oriental, más zen donde, a través de trabajadas respiraciones nuestra mente vuela, se recrea con deliciosas líneas culturales. Ir al baño.
Hay quienes, heroicos Zeus dan a luz inmensas criaturas, algún Poseidón que en su cuna de agua hará desbordar los mares. Estos protodioses muchas veces llevan consigo el orgullo de la victoria furiosa contra sí mismos, sus problemas internos y congregan a multitudes para mostrar su obra acabada, un magnífico crío.
Otros son los que una vez en el solitario habitáculo desnudanse, vuelven a un estado primal, de contacto hombre-naturaleza. La excusa, la concentración, pero en realidad estos seres envían un mensaje a la madre tierra expresando un deseo de retorno, de eterno retorno; 'madre, de ti vengo, a ti vuelvo, pero en cuotas, aquí va una'.
Los más raros sin duda son los modernos, los express. Negadores estos de los rituales ancestrales, reniegan cualquier perpetuación en el trono y promulgan por la democratización del mismo. Son racionalistas, iluministas, eficientistas; 'para qué tantos si con uno alcanza, bien administrado, con su tiempo justo y calculado todos disfrutamos'. Estos me dan asco.
Hay una clase particular, enfatizan en volver al pasado medieval y, despóticos, entronizanse y hasta que el clamor popular golpeales los muros de su castillo reclamandoles participación no abandona su posición. Cultos, demostrativos, orgullosos de su sapiencia y de su misión cuasi divina en el mundo toman las obras completas de Dickens y en una sesión terminan 'Grandes Esperanzas'. Luego, altivos retiranse tranquilos, con la tranquilidad que da la tarea realizada, haber cumplido con las tradiciones.
¿Habrá algo más atrás de todo esto?¿Se podrán hacer teorías sobre estás costumbres?¿Es acaso quien se identifica con Zeuz un soberbio?¿Es el naturista un hippie sublimado? Cuántas preguntas y yo sin papel.
Bueno, creo que ya he terminado, apago la notebook y salgo del baño.

Che, este flaco tiene razón, es para pensar. ¡Pará, soy un mono, no pienso!

Aceptamos tarjetas, débito y su cuerpo

Escuchado al pasar, madre e hijo:

H: ¡Comprame ese muñeco! El grande, el de Batman.
M: ¡X(*) ese muñeco es más caro que yo!

Es de admirar, las madres modernas están con todo. Mujeres que se exigen, que conocen sus debilidades pero también sus fortalezas y las explotan al máximo.

(*) Nombre del crío.

Pensaba que un tachero era alguien que vivía en un tacho

Es, tal vez el taxista el ser más representativo de la sociedad urbana. Sus prodigiosos ojos observan inquisidores cada falda, cada pantalón ajustado, no pierden ningún detalle, no pierden ningún momento para alimentar su onanismo. Cómo así no pierden tiempo en bajar la ventana a repartir elogiosos versos sobre anatomía. Incluso, algunos más osados reparten loas y van más allá y en sus complicados giros linguisticos mezclan sus dos pasiones, autos y carne (*): 'tantas curvas y yo sin frenos'.
Ese señor al volante generalizado nos ha visto en todas. Fue un fiel consejero el día en que las polleras (pantalones) nos golpeaban. Compañero comentarista de fubo' de partidos que no nos interesan y (de)formador de opinión sobre temas que afectan indiferencia. Castigador fue cuando, en represaria por una frenada trapera, adornamos su tapizado de miles de colores biliares.
Este extraño ser ha desarrollado una increible capacidad, escuchar radio AM con un solo oido (**), prestar atención a las internas que se desarrollan en su handy (móvil 345, -Chiss- ¿Ud. se sienta en el pelado? -Chiss- Afirmativo Central -bip-), realizar un comentario sobre la marcha del país y rematarlo con un 'e' así', doblar e insultar al peatón. Todo en una misma maniobra, todo en un mismo instante.
Algunas pequeñas anécdotas con los señores:
Taxista I:
Temeroso me subo a un taxi zigzagueante. En seguida entro en confianza con el hombre cuya verborragia contabame tanto de su vida como sobre su preferencia hacia los travestis. 'Son casi minas, bah, pibe, son mejores que las minas, saben lo que le gusta a los hombres'. Hasta sus opiniones sobre el derecho de poseción de Italia sobre Etiopía y el fascismo universal estabamos de acuerdo, pero ahora empezabamos a discentir. Y más aun, empecé a temer. Su charla ya empezaba a complotar contra sus reflejos al volante, también lo hacía su botella de cerveza entre las piernas. Y tuve más miedo. Fue entonces que, para calmarme me dijo que era la segunda. Eso me tranquilizó, ¡podría haber sido la cuarta hombre!¡Afortunado yo! A pocas cuadras de mi casa detiene, gira su ajada cara y me mira, guiña el ojo y susurra cómplice 'me via echar un meito'.¡Y lo hizo!¡Río amarillo!¡Qué coraje! Salí corriendo.
Taxista II:
Subo con mi guitarra al vehículo de alquiler, empezamos a hablar de rock nacional, Los Gatos (esta vez, la banda) y, viejo chamuyero, pensé. En un rapto de confianza confieza ser el baterista de Los Gatos. Morochón, getón, minga que te creo. Cada vez pensaba más en mi guitarra, me la iba a punguear. Llegado a nuestro destino, voltea, pone su mano en mi pierna y sonrie. 'Seguí con la música pibe'; sí, me la iba a punguear. Sonreí también, 'jajaraja' le dije. Jajarajá. Vuelvo a casa, el hijo de puta era.

(*) en todas sus formas, ya sean feminas o asado.
(**) el otro obstruido por un dedo higiénico.

Ser and the City

"Robar, pero con estilo" dijo Carlos García en una entrevista. Amén de que esto no sea cierto (el hecho de que posee estilo para robar) esta frase tiene algo de razón y aun más en la publicidad argentina; aunque esto se de a la inversa, no solo roban, sino que con el mínimo panaché.
En una finta del destino me encontré viendo el cubito que desbordó mi wisky de paciencia, el spot de Ser. Ya la presentación de la campaña, un ultraje claro a 'Sex and the City' donde las protagonistas, mujeres argentinas, actuales, decididas, que llevan a Evita tatuada en el corazón pues les da la seguridad y la convicción que necesitan para enfrentarse a ese mundo caótico de los hombres, se juntan a comer yogurt y a tomar agua finamente gasificada.
Más allá de las opiniones que podemos tener sobre la serie en sí y que, a gusto del escribiente peca de soltería femenina (*) bastante extremista, es una serie que merece mi respeto. Allí, las protagonistas son mujeres inteligentes (**) que se juntan a comer y se plantean muchas de las actitudes de las mujeres desde una perspectiva graciosa y para nada tremendista.
Poco importan allí los clichés idiotas que a la mujer argentina parecen enloquecer, las dietas esclavistas, los productos 0% e importan otras más profundas como el lugar que ocupan en la sociedad, el machismo o el sexismo, la discriminación.
Mientras escribo me enojo más cada vez.
La puta propaganda que vi hace minutos consistía en una mujer, la 'inteligente', que en medio de una conversación con amigas comenta los problemas que tuvo a la hora del postre con su torero de esa noche, destruyendo así todas las escenas sexuales bien logradas de la serie. Entre risas comenta y con una cara egipcia de sabiduría comenta que cuando el espadachín le da en la boca un bombón ella se lo devuelve en un beso. Pero peor aun, cuando le está por poner el bombón en la boca ella entra en ataque de pánico y se resiste. ¡Mierda!¡Quién coño hizo esa propaganda!¡Seguro si la hacía Sofovich era más feminista!
Esta propaganda idiota, como todas las propagandas dirigidas a mujeres solo llevan a profundizar el concepto estereo de mujer idiota. Dove, Ala, Ser, todos los publicistas de estas companías parecen ser dominados por un increíble pene que, como el hueso de un caníbal africano, les atraviesa la cabeza.

(*) hay que ver cuando tenga la edad de las damas esas cómo se ve el mundo.
(**) Macho argentino, no asustar, eso es porque son actrices, ojo.



Después de escribir, me cargué a algunos creativos.

Gente rara que habita mi mundo

Seguramente te habrás cruzado con este tipo de gente. Hay una casta en la sociedad de personas que no tienen explicación, que son ajenas al mundo, que no encajan en ningún esquema. Puede ser ese kiosquero que siempre te da mal el cambio y solo viste con chombas, ese joven que usa medias de futbol y pantalones cortos con ojotas y riñoneras aun en una gélida mañana. O tal vez la señora del changuito y que toma helados; no hay explicación de su modus vivendi.
En mi trabajo en la biblioteca me he topado con uno de estos seres. De 1,30 de altura y voz sabinera, este pequeño ser es dueño de una memoria prodigiosa; recuerda en qué anaquél está cada libro y el número. En su diminuto craneo adornado con un pelo cobrizo que continúa por sus mejillas a modo de barba 'che' Guevara cool y que en Gastón Pauls quedaría bien, se apoyan unos gigantes lentes tornasolados. A esta adorable criatura del rebaño la he bautizado cariñoramente R2-D2. ¡Deberían ver la gracia con la que se mueve y trepa a los estantes! Lo que más me sorprende de R2 es que en su pequeña mano lleva un anillo de bodas.
En definitiva, espero que concuerden conmigo en que hay tres cosas que no se pueden maginar de ellos:

-De pequeños,
-Teniendo sexo,
-Yendo de cuerpo.

Tres momentos únicos e inimaginables.


R2 posa gentíl para la foto.

Ser groso

Envejecer con estilo, esa es la consigna. A los pende-viejos del mundo, aprendan lo que es llegar a señor mayor con gracia.
En 'Live at the Earls Court', Steven Patrick Morrissey canta en 'Big Mouth Strikes Again':

"And now I know how joan of arc felt
Now I know how joan of arc felt, oh
As the flames rose to her roman nose
And her I-POD started to melt"

Cuando la letra original decía:

"And now I know how joan of arc felt
Now I know how joan of arc felt, oh
As the flames rose to her roman nose
And her walkman started to melt"

¡Aprendan giles! Cuando sea grande quiero ser una mezcla de Clint Eastwood y Morrisey. Un vaquero con la pistola en la mano.

Con los vicios no

No se metan con los vicios. Es tarde y no me puedo dormir; mientras suena el disco homónimo de Dylan oscuras reflexiones vienen a mi cabeza. El disparador de mis pensamientos nocturnos es algo simple: una pelotuda casi me quema con su cigarrillo.
El razonamiento tendencioso que nos impulsa esta sociedad puritana es 'malo, Ud. que fuma'.
Pero no, este blog pretende mostrar una postura distinta. Nuestra deducción debería ser: 'mal, Ud. que es un pelotudo'.
Vamos a analizar algunos casos particulares. ¿Es moralmente reprobable beber Un wisky? No, el problema son los irlandeses que se clavan una docena y te queman el rancho. ¿Unas copitas de anis? No. El problema son los griegos que se cruzan una mamua e invaden a los Turcos.
¿O es acaso malo disfrutar del tabaco? No, pero existen pelotudas cuya única diversión es quemar a los que, agolpados por la presión del recinto, pasan por su lado y que, cuando son increpadas por tal acto de idiotez miran sobre su hombro y mustian: 'sorry gordi'.
Así infinidad de casos. ¿Es reprobable apostar? No, pero sí lo es apostar la casa de tu abuela. ¿Es malo ver el Chavo del ocho? No, pero sí lo es pertenecer al club de fans de Godines. ¿Es malo ver una película de Luis Sandrini? Bueno, sí, eso siempre es malo.
Ahora, ¿quién de los presentes arrojaría la primera piedra sobre las drogas? El asunto no es con la heroína sino los subnormales white trash que descontrolan la casa de una anciana con un bate de baisball vestidos de blanco y maquillados al grito de 'mis drugos, haganle el viejo uno-dos a la smuca hasta que snufe'*.
Si fuese funcionario legalizaría todo y prohibiría a los boludos, a los protohombres. Impulsaría leyes tales como ‘no se puede ser boludo después de las 21’ o ‘Boludos acompañados de los padres’ –y si los padres son boludos, pues por un adulto responsable- o incluso si me levanto más draconiano y cuando mi popularidad esté en su apogeo dejaría correr por las calles el slogan ‘Interdit de bolûs’ –prohibidos los boludos- lo cual implicaría un uso avanzado de la coerción.
Por eso, lectores, antes de reprobar a los actitudes, reprueben a los pelotudos que los realizan. Antes de reprobar a los blogs, reprueben a los que los escriben.

Ahora permiso, ya terminó el disco, me voy a dar un gustito y me voy al sobre.

Y este blog también

Empiezo a comprender a la televisión. Cuando se te acaban las ideas, cuando pensas que lo diste todo, cuando las drogas alucinógenas solo dejan inflamaciones en el colon, entonces comiezas a comprender a la televisión.
Este post es solo un manifiesto titulado: "este blog también", también lucra con ancianos, niños y animales.
¡Vamos!¡Emocionese con la anciana! Tengamos de ejemplo a esa señora que no escatima felicidad (ajj, ¡cuántos chistes negros se me ocurren! Alguién ligeramente más inescrupuloso deje algunos en los comment, por favor).
¡Miren a ese niño!¿No es una ternura ese pequeño Bukowsky?¡Y deberían ver como abraza la grapa! Así empezamos muchos.

También así terminamos, escribiendo post como este.


¡Ah, la ardilla! No, solo quería aparecer de nuevo, es una loca.

Animados Dibujos

¿Con qué nos hemos criado? Horas sentados frente a nuestra tele deglutiendo nuestros mantecoles mientras los catódicos rayos explotaban nuestros ojos y nos agregaban a saldo deudor miopías tempranas; ¿qué mensaje nos llegaba?
Los pitufos, obra macabra del siniestro imperio francés pretendía hacernos entender el misterioso (delicioso) mundo de los pecados capitales. Lujuriosa Pitufina sacaba de la vagancia a Perezoso, hacía que Fortachón golpease al Vanidoso y a veces, por momentos calmaba la ira de Gruñón. Y esta bacanal de Peyo (peyote?) dirigida por un ser de gorro rojo y barba, ¿Lenin?
A aquellos que hipotecaron sus ojos con las historietas, peor tal vez haya sido su destino. Adictos a la heroína (Hulk) o con mucha suerte a los esteroides (Asterix). Un enano galo (franceses otra vez!) con su amigo alto y fuerte Ovelix, quien era el que pegaba faso en la villa romana, salían a hacer sus aventuras al 'bosque' donde con ayuda de un brebaje volvíanse fuertes.
Popeye es el peor ejemplo, y tal vez el más explicito. Su anoréxica Olivia, una raver de tiempos modernos, era disputada por Brutus, el patova quien quería echar a Popeye de Creamfields. Este marinero intrépido jalaba de su lata de espinacas y terminaba con la amenaza al ritmo de Paul Oakenfold (y le daba maza a Olivia que estaba on-fire por el bicho).
Volviendo a la tele, Hanna-Barvera, oscuros personajes que St. McCarthy olvidó en su caza de brujas, fueron los formadores de oleadas de continuadores del espíritu psicodélico del Flower Power. El oso Yogui, bajonero fumador crónico de marihuana, robaba las cestas de comida de los turistas para saciar su hambre provocada por las hierbas que en secretos parajes consumía. La policía siempre sobre Él. No olvidemos también a Don Gato, oscuro narco de callejón que transaba con la cana para que Benito pudiese pasar merca mientras el resto del grupo trataba blancas en un night club contiguo.
Nuestros padres, con el Capitán América (un caza comunistas) o con superman (el superhombre niesztchano) y gráficas de edificios y exteriores con raíz fascista.
Nosotros con otros dibujos ya nombrados fuimos criados, Cartoon Network mediante y ya vemos las influencias: ravers violentos, white trash heroinómanos, marihuanos y merqueros socialmente aceptados.
¿Y la generación actual? Ups, con los Tele Tubbies.

Ardilla antes de Popeye y Asterix.

Ardilla después de Popeye y Asterix.

Efecto Ardilla en la sociedad.

Críptica Emoción

¿Cuántas emociones violentas puede recibir un anciano? Un nuevo homenaje a Sábato, y van miles, pero el viejo hijo de puta no se muere, resiste estóico los embates de sus melancólicos asesinos emocionales.
-¡Venga Don, mire el homenaje que le hemos hecho!¡Llore por favor!¡Llore! Muérase en este homenaje, ¡denos el gusto!
-Es que no puedo más... tengo 90 años -solloza el anciano-
-Vamos, que le cuesta, muérase aquí, en el jardín que lo vio crecer. No lo haga en el próximo homenaje que es en la casa del obstetra que lo trajo al mundo; aquí Ud. pasó su infancia.
-¡Pero todavía no es mi hora, arpías! -el viejo lagrimea-
-¡¡Miren!!¡¡Le cae una lágrima!! Misión cumplida.

¡Niños y ancianos primero! Grito incolumne que sigue firme la TV local.
Cuando uno observa el amplio muestreo de protopederastas que se pavonea por nuestra pantalla o los ejemplificados asesinos melancólicos uno no puede dejar de pensar en lo bajo que es ese mundillo y no puede no referirse a personajes como Santo Biasati, Tinelli o el mismo Maradona.
El motivo de lo escrito viene justamente a raíz de esto. Mi teoría es que el Diez conjuga perfectamente su megalomanía con su odio al padre, quien recordemos le pegaba. ¿Qué mejor que hacer cambiar al anciano la guitarra por el arpa en tu propio programa? Como en las canchas, el Diego nos está sorprendiendo con otra jugada magistral y mostrándole a los productores-Pelés incrédulos de la tele cómo se hace raiting en serio.
(En la foto, Sábato aguanta a pesar de los gritos de los escolares que a coro vociferaban "¡qué se muera, qué se muera, olé olé", un encanto)

Símbolo de la ¿Paz?

Cinco palomas en un cable de luz en una intersección de una esquina de un barrio residencial. Observan, inquisidoras recolectan detalles del genero humano. Juntas sacan sus conclusiones... ya están listas para conquistar el mundo.
Contempladlas, esa mirada asesina, cansadas de vivir de la limosna de ancianos en las plazas. Quizás sea el complejo de no poder independizar el movimiento de su cabeza con el del resto de su cuerpo, quién sabe.
Dicen que Sarmiento fue quien las introdujo en Argentina. Ese viejo que ya la había cagado con la enseñanza obligatoria y con su 'ejemplo' tantas veces relatado por madres y abuelas nos legó también esta plaga.
Pero como el objetivo de este blog no es plantear críticas absurdas y no proponer soluciones, aquí van algunas:
-Organizar comandos de halcones y chimangos,
-Hacer un gran estofado, oya popular con todas las palomas de Plaza de Mayo,
-Ofrecer una recompensa a los ancianos que alimentan palomas para cambiar los panes por perdigones.
Quizás estas medidas resulten algo drásticas pero vamos, ¿quién no ha sido sorprendido desde lo alto por un sedimentoso proyectil?¿Quién no ha tenido que recurrir a frases como "es buena suerte" mordiéndose los labios? (frase siempre de último recurso)¿O acaso nunca, Tú, lector, que caminando una paloma ora levanta a las alturas a escasos pasos de ti, ora te golpea, ora practica vuelo rasante por tus cercanías? Vamos, hagamos un esfuerzo entre todos, por un mundo mejor sin palomas.

Sin miedo, sin culpa. Cualquiera de la grilla puede ser eliminada sin piedad.

San Termo

Quien haya ido a San Telmo estará de acuerdo conmigo. Aparte de ser ese un lugar repleto de crónicos que van a escuchar a Atilio Amir y los de Joaquín a bares oscuros y mohosos es el centro de la mayor colección de baratijas y juguetes para los amantes del fetiche peronista.
Negocios y negocios de recuerdos de la abuela. Más de una Nona habrá visto como maleantes o sus herederos (o sus maleantes herederos) vaciaban sus casas para venderlas por pieza en estos lugares. Salvando alguna casa de discos, la melancolía a la orden del día.
Se me ocurren opciones para distintos slogans del gobierno de la ciudad:
-"San Telmo, donde una casa arruinada es melancólica poesía"
-"San Telmo, donde las baratijas Kitch son caras"
-"San Telmo, donde buscar la cajita de música que le rompiste a la Nona"

Evolución

La parte de La Nación que más valor le agrega al diario (y así lo fue desde que memoria tengo) es la última página, la de los chistes. El 90% de los chistes siempre fueron malos. Partiendo de el humor para abuelas de Nick, pasando por el mediocre Quintín hasta los melosos enredos de Trudy.
Sin embargo, un 10% hace que siempre que veo un ejemplar manotee el suplemento espectáculos.
En mis tiempos mozos, fanático era de Calvin & Hobbes, la historia mínima de un niño de 6 años y su tigre de peluche. Fascinado siempre por la simpleza y por la habilidad de reírse de situaciones pequeñas y cotidianas.

Ahora es Liniers sobre quien se centran mis ojos. La misma simpleza con una surrealista comicidad diaria.

Afortunadamente no cambié mucho. Es de esas pocas cosas en las cuales me siento bien de seguir siendo el mismo desde que era un niño.

Tim, you did it again

Otra nueva entrega de Burton. Los elogios son los clásicos: espectáculo visual, imaginación ilimitada del autor, temas recurrentes y actores fetiches. Completamente efectivo (y bueno a la vez).
Ahora bien: ¿qué le pasa a Burton? Está metiendo humor en sus películas, ¡y en cantidad! El prozac deja su mella en el querido Tim.

PS: los oompa-loompas son mini-Duhaldes.

Versiones Locales

Lo que a veces es original en lo local es, casi siempre una burda copia de lo que afuera ya es viejo. Este no es un pensamiento antinacional sino que intenta remarcar la chatura de los músicos argentinos y los oyentes argentinos, los cuales creen que Charly García inventó todo. Acá hay un pequeño listado y pido por favor que agreguen y agreguen:

Divina Gloria es la Madonna argentina
Federico Klem es (era) el Andy Warhol argentino
Richard Coleman es el Robert Smith argentino
Andres Calamaro es (quiere ser) el Bob Dylan argentino
Sandro es el Elvis argentino (hasta lo imita en las dos versiones, el mueve pelvis y el gordo adicto al percodan)
Roberto Pettinato es (o lo fue) el David Letterman argentino
Mauro Viale es (era) el Jerry Springer argentino
Claudia Puyo es la Janis Joplin argentina
Juan Alberto Badía es el Ed Sullivan argentino
Daniel Melero es el Brian Eno argentino
Rata Blanca es el Poison argenino (también puede ser Quiet Riot, Motley o Europe)
Vivencia es (era) el Simon & Garfunkel argentino

Un poco más delirante:
Federico Moura es (era) el Freddy Mercury argentino
Cesar "banana" Pueyrredón es el Van Morrison argentino
Dante Spinetta es el Kid Rock argentino
Luca Prodan es (quiso ser) el Lou Reed (en Velvet Underground) argentino
Cae es (era) el Jon Bon Jovi argentino

Recuerdos del Pasado

Harto estoy de esta moda antigua y grasa de remeras con saco. ¡Por favor! Además con pulceritas de oro, bigote a veces y caras de galán, de tipo triunfador, de maiamense. Sepan disculpar, hace poco pasé por Corrientes y vi muchas de estos asesinatos estéticos.

Distrosión y Delay

La diferencia entre el primer mundo y el tercer mundo (del que somos parte) es el delay y la distorsión con la que llega el mainstream del momento. Si en el primero surge el tren bala en el 70, el tercero tirotea los trenes en el 2000. Si en el primero surge el hair metal 80, en el tercero, la cumbia en los 90.
En los dorados ochentas floreció este peludo estilo, el cual lo podemos resumir gracias a la siguiente ecuación:
[(hombres duros(h=constante)+ pelo(p)+sensibilidad(s))x guitarreos(g=constante)] x estupefacientes (e) = Hair Metal,
donde h y g son constantes en todas las bandas, p y s son variables crecientes y g tambien es otra constante; la velocidad de crecimiento (y posterior decrecimiento) de estas bandas está dada por la variable e, estupefacientes. Como vemos, la variable originalidad no existe y la contemplamos como nula por regla general.
Yendo al punto, en nuestras Pampas imitamos y muy frutiferamente este estilo. Luego de una investigación profunda del escribiente se ha arribado a una conclusión: nuestro hair metal es la cumbia de los noventa.
Por las inexplicables inflexiones culturales que nos separan el rock duro muto en pelvineanos movimientos, en ritmos felices y, fundamentalmente autóctonos. Doy gran crédito en esta movida a Rata Blanca, quienes tocaron en muchas bailantas en sus tiempos mozos.
Los obstinatos en los solos en alocadas guitarras fueron cambiados por seguidillas de tres notas en pianos-guitarra colgantes; los movimientos acompasados en el escenario siguieron siendo los mismos y fundamentalmente el pelo, mucho mucho pelo y largo.
¡Y aun hay más! ¿Quizas el cuidadano corriente puede objetar que el más virtuoso y veloz guitarrista del genero Malmsteen no puede ser imitado, pero, ¡oh!, ¡Sorprendeos incrédulos! Nosotros tenemos a Leo Matioli que lo iguala en quilaje, tanto de su panza, de la cantidad de cocaina insumida y por sobre todo, del oro que cuelga de manos y cuello. Contemplen la evidencia si mis palabras no creen.



Increible, pero real.

Concepción Bananera

El otro día reflexionando pensé que muchos de nosotros, los nacidos en los ochenta fuimos concebidos bajo las notas de Cesar Bananna Pueyrredon. A este prosnático artista quizás le deba mi vida, eso es terrible. Siempre supe del pésimo gusto musical de mis progenitores así que no cabe otra opción. Tal vez, conociendo la setentosidad de mi viejo haya sido un tema de los Bee-gees, con mucha suerte uno de Barry White, pero lo dudo mucho. "Yo solo quiero ser tu amíiigo" y el traqueteo.
Es bastante terrible conocer detalles íntimos de las relaciones entre quienes nos dieron la vida. Uno los ve ahora, cansados y enojados, "descolado, un mueble viejo" citando al tango y no puede creer que entre esos dos seres alguna vez hubo algo gimnástico que los unió. "Tu vieja, hacia...", ¡no!¡por favor!¡No quiero saber! "Tu viejo, no sabes lo que...", ¡piedad! Que Cesar Banana inspiró a estos dos me hace sentir aun más de muy baja cuna. En el momento que me toque ser padre procuraré poner un buen tema, a ver si mi hijo sale bueno. Un regalo:

Conociéndote
mi vida halló una razón
Y yo aprendí a ver el sol
que nació cuando te ví

Conociéndote
mi mano pudo llegar
al cielo que hay más allá
de tu voz, de tu piel

Teoría profética sobre los Beatles

El día 8 de diciembre del año 1980 cinco balas acabaron con la vida de John Lennon, el primer Beatle muerto. Quedaban tres. Un cáncer obligó a dejar este mundo el 29 de noviembre de 2001 a George Harrison. Quedan dos, sin embargo, ya hay una tendencia.
Es indudable que el Beatle más importante fue Lennon. Él era el alma del grupo, el genio musical y el principal frontman; fue el primero en dejarnos.
Harrison era el guitarrista, el impulsor del cambio de mentalidad en el grupo, también el que introdujo los cambios de armonías y a forma de componer; segundo se fue.
Quedan dos integrantes. La línea de difuntos es clara, van muriendo en orden de importancia. Paul y Ringo. El comerciante y el encargado del ritmo. El responsable de la disolución y el responsable del humor. Disfrutemos lo que nos queda de Ringo, me temo que Paul será el último en dejarnos.

Es cierto que este artículo puede estar influenciado por el criterio estético del escribiente. Hay una sola forma que los amantes de McCartney pueden salir airosos: aceptando que Paul murió en 1966 en un accidente y fue reemplazado por William Campbell. Entonces la línea de importancia sería Paul, John, George y Ringo, como los presentaron en la BBC. Pero como ya dije, para ello deben aceptar que Paul murió y que debemos terminar con el impostor.

Audrey, Audrey

Lejos, la mujer más linda del planeta.

Mensajes Detesto

"tmk", "=/", ":-)". Son algunas de las peores respuestas que recibí a este celular. Tengo un ligero fastidio hacia los mensajes de texto; creadores de ansiedades, insertudumbres, confusiones.
Ya de entrada te enfrentas con la lentitud de la tecnología que complota con la cortesía que uno pretende tener con los mensajeantes por muy parcos que se muestren al escribir lo que pretenden comunicar. De un momento a otro, una seguidilla de mensajes reclamatorios de respuesta si el sistema anda medio lento.
Otra situación: uno se encuentra en una hermosa situación con una dama y sin ser llamado, el ex-novio que no ve hace año y medio, que vive en Minsk y le dice que todavía la quiere. Se pincha todo.
No ampliaré sobre la cantidad de molestos sonidillos que invaden las clases y cines.
Y no se qué conclusión sacar de todo esto. Supongo que Uds. tendran las suyas y serán mejores que las mías.

Billy Bond, 005

Hoy me desayuné con la noticia que volvía Billy Bond y la pesada del rock. Retorno tan esperado por... nadie. Me sorprendería mucho más si volviese Pappo, por ejemplo. Esto es como el regreso de Manal en los ochenta, hacen un Luna (el del 87) y ante el desinterés general y la poca predisposición a aggiornarse de desunen de nuevo. Basados en un concepto de rock cuadrado y ya elegíaco a nuestros oídos, estas bandas no tienen lugar, solo lo tienen en el recuerdo. Sí, soy muy darwinista musical.
De ellos por lo menos rescataba la mítica y gloriosamente punk frase "rompan todo", pero el sogán de Bond vuelve a decirnos (La Nación de hoy) que jamás dijo esa frase. O sea, regresa para destruir su propia leyenda.

Nadie es menemista

Pasaron ya casi 15 años desde que King Carlos asumió, 10 desde que fue reelecto y 5 desde su abdicación. Hoy está de moda limpiar nuestros pecados actuales tirando en contra del menemismo como si en ese momento hubiesemos sido los máximos opositores. Según el criterio del escribiente, fuiste algo mememista si:

-Visitaste la meca Menem, Miami y fuiste a ese mágico mundo, Disney. Este punto es clave.
-Compraste un 0km importado como tu primer auto o si cambiaste el auto más de dos veces.
-Clavaste 2 bigmac's porque estaban a 1.5 cada uno.
-Dijiste "¿¡Qué?!¿¡Cuánto cuesta esto!? Antes no era así" en un supermercado.
-Despreciaste las papas Bum porque venían todas rotas y compraste Pringles.
-Recibiste un electrodoméstico de regalo de cumpleaños, léase equipo de música o televisor.
-Sentís pena por las bandas que ya no van ni a pensar a Argentina como destino o si te sentís orgulloso de haber visto a los Stones o a Michael Jackson ahorrando las guitas que te sobraban del bondi.
-Reias de las incoherencias de los funcionarios, especialmente de Menem.

Eres la más morbo

María Gabriela Epumer era un ángel, por su voz, por su actitud, por su guitarra. No pueden hacerle esto:
http://www.planetaepumer.com.ar/
Cuando entré a esta página fue como entrar a una cripta, especialmente cuando mi morbo me llevó a ver que shows programados tenía...
Bueno, bueno, basta de morbo. El humor negro se me está saliendo por las orejas. ¡Haganle una página homenaje como la gente, coño!

Music for Propagandas

Me resulta terriblemente enojoso y además me siento el último de los idiotas cuando empiezo a escuchar una canción y en mi cabeza resuena "...compralo en Tal-lado...".
Son esas propagandas horribles y cleptómanas musicales que, en vez de crearse un jingle pegadizo, roban a una canción buena la melodía, le sacan la voz y cambian dos o tres notas.
Me pasó esto escuchando "Engaña" de Cerati. Empieza el tema y pienso: "VALE SALUD". Ya me había pasado con otros dos temas de Coldplay que ya no recuerdo, a los cuales también les había sido raptada su gracia.
Lo peor es que estas cosas te asustan. Por lo general devaluo la importancia del marketing y las propagandas con cierta sobervia, pero estas cosas me dejan "culo pa'rriba", me hacen ver que a pesar de todo, me tienen en una mano.

Música Funcional - Vol I - Caminando con mucha onda

7 temas para caminar e ir diciendo "tengo toda la onda" aunque seas un looser:

- Herbie Hancock - Cantaloupe Island
- Quincy Jones & His Orchestra - Soul Bossa Nova
- Dancing Mood - Eastern Standar
- James Brown - Papas Got A Brand New Bag
- Suede - She's in Fashion
- Michael Jackson - Beat It
- Medesky, Martin & Wood - Uninvisible

Agregen cuantos quieran.

Formas de (In)Comunicar

Hace poco un amigo me hizo caer en esto: cuando fueron las elecciones del 2004 para presidente, Canal 9 publicó: "ganó Menem". El resto de los canales: "habrá balotage"... Por los frutos conocemos al árbol, reza el dicho.

DNI Porteño

A pedido. *(A los no-porteños ruegoles que no tomen a mal este post, no tiene una objetivo discriminador ni tampoco soberbio)*

Debería existir un DNI porteño para todos los que se sienten más porteños que el obelisco. No por un sentido excluyente, sino porque amo esta ciudad y cuanto más la camino más me gusta. Cuantos más cafés tomo en bares viejos, más me gusta. Cuando descubro calles nuevas más me gusta. Cuando más leo Adan Buenos Aires, más me gusta.
Algunos Proyectos:
-Crear un DPI (Documento Porteño de Identidad), el cual se tramita en el CGP de cada barrio. Este CGP, Centro de Gente Porteña, deberá ser un bar y será designado por aclamación popular de vecinos y parroquianos.
-La cede central es el cafe Tortoni. Allí atiende en sus sótanos el Intendente y principal referente, Alejandro Dolina.
-La instauración de un himno porteño, lease, un tango. Este mismo será cantado a los pies del obelisco el día de la fundación (Propongo "la ultima curda", himno a la melancolía).
-La insturación de una bandera, de colores fieles al sentimiento que nos convoca.
-Selección de próceres, gente de la cual todo porteño se sienta orgulloso de ser conciudadano. Castelo es uno de ellos. Marechal sería otro.
-Aquellos extranjeros que supieran compartir el sentimiento porteño serán ciudadanos ilustres. Sabina sería el primero.

Es fundamental e imperioso, reconocer, el DPI no es excluyente, único requisito vivir y sentirse de esta ciudad.

Creo que todos odian a Fito

De un tiempo a esta parte fui notando que esta de moda odiar a Paez. Debo reconocer que es un tipo... odiable, a pesar de que me guste.
Algunas verdades: -Los primeros discos de Paez son malos, tal vez Giros zafa un poco más, pero tienen siempre, dos temas buenos, uno que zafa y el resto muy flojo, -Debe tener mucha hambre, porque no para de sacar disco en vivo, siempre con los mismos temas, -Su pose de "artista" lo hace odiable, -Naturaleza Sangre es un gran disco, -El público Paez es cada vez menor, -No es referencia de ningún músico actual.
A pesar de todo, no le podemos quitar las glorias que se merece por haber hecho himnos del rock nacional.

Comentario aparte: ¿¡Por qué habla así!? ¿Se le cerro la tapa del piano en la madíbula? ¿Es un daño en el lóbulo frontal?

La Caída

Ayer vi La Caída (sí, esa, la de Hitler). En general, la película es buena, correcta. No dice nada nuevo, Hitler era un loco, tenia distorsionada la visión de la realidad y a partir del 44 era un ser (aun más) decadente y lamentable.
Cuando me estaba por levantar del cine pensando "otra pelicula más sobre el nazismo" aparece la secretaria de Hitler, de unos 90 años comunicando algo que no lo olvidaré más:
"Podría haber dicho que no. Yo no sabía nada de las muertes y los campos; tiempo despues trate de pensar que era joven, pero ser joven no es una excusa".
Esos 5 minutos son estelares, valen toda la película.

¿Vieron cómo se abrieron?

Una nueva marcha de Blumberg. 200.000 la primera, 150.000 la segunda, 5.000 la tercera... Dani se abrió, la derecha se abrió. Hay dos cosas que me preocupan: se confirma el poder de convocatoria de los medios, es decir, sin el apoyo de este no podes hacer nada. Y segundo, ¿que onda? 195.000 ya no estan de acuerdo con Blumberg, ¿tanto cambió su visión?¿Tanto cambio el país?
Que esto iba a pasar, me lo imaginaba. ¿Me pongo mal por esto? No.

Papá se volvió loco

¿Por qué? ¿¿Por qué?? ¿¿¿POR QUÉ??? Es lo que me pregunto una y otra vez cuando veo otra pelicula de "Papá es un ídolo", "Papá es...".
Esta vez, "Papá se volvió loco". Ante este título, lo que mas me intrigaba era ver que tipo de psicopatía habría desarrollado Franchela. Un trastorno obsesivo compulsivo hubiese estado bien.
Pero no, la locura de Guille fue de lo más trágica: se enamoró de una negra!! Necesita hospitalización inmediata, Él y el guionista.

Al Centro de la derecha

Tres bigotes, tres derechas, tres hombres, que desafiaron un imperio y lo pusieron de rodiias. Estos hombres traerán el equilibrio a la fuerza. Hagan fuerza por el equilibrio, como anoche que nos caíamos cuando nos parábamos.
Tres sacos, tres corbatas y tres portafolios.Cito a Petinatto: "un espacio para promover la produccion, el desarrollo y el comercio,..., tan rebuscados para decir, 'un espacio para las empresas'".
Tres rodillazos inguinales, dos decepciones y una profunda desazón. Sobich, Macri y Lopez Murphy. La derecha y las alianzas. Lopez Murphy, esperaba más de vos; la raíz de mis diatribas y mi enojo.

El arte de la impostura

El papel de rechazado es óptimo. Sentarse en un bar de esquina de mala muerte a mirar el cielo mientras se enfria el feca y los puchos pasan es óptimo. Regodearse en ese morbo es muy porteño, muy dolinesco.
Siempre crei que Alejandro Dolina era el máximo exponte de esta cultura de perdedor y sufriente melancólico, que el era todo lo que dice, que era un todo infranqueable. Por todo lo anterior, un hombre con una vida de mierda (y feliz de que así fuera, lo cual no me cerraba).
Sin embargo Dolina te deja la puerta abierta para que salgas de sus palabras y entiendas su juego:
"todo lo que el hombre hace es para levantarse minas"
Justamente este tema surgió hace poco con un amigo que me confirmó este doble juego dolinesco. Me contaba que lo había visto en varios bares under el tipo solo sentado, escabiando lo que un cosaco y mirando melancolicamente el techo. Las mujeres se le acercaban y le preguntaban por qué estaba asi y ahi empezaba su juego.
La melancolía y el rechazo como arma de seducción, estupendo. De pie, un aplauso para el maestro de la impostura.

Eres lo que comes

Fui a comprar un libro de Burroughs, ya habia leido algo pero siempre había esquivado "Almuerzo desnudo". En una revisada rapida caí en una libreria top de un shopping con esos libreros que haber dejardo letras a medio terminar y haberse clavado algunas drogas expansoras les da para hablar sobre literatura contemporanea con completa soltura.
Despues de que viera en mi mano el ya nombrado libro, me pregunta con total soltura: "si te interesa la experimentación con drogas, te recomiendo un ensayo de X que habla sobre las drogas duras... ya que pareces interesado", despues paso a recomendarme otro libros sobre drogas sin dejarme mustiar "no me interesa".
Conclusiones, estoy muy gastdo y parezco un adicto precoz o los que atienden estas librerias de shopping son todos boludos. Me quedo con las dos.
Fuck you, Tiger!

Francachella

En una habitual tarde de domingo post comida descubri que mi amiga catodica me mostraba a francachella en exterminators 4. Su bigote, sus caras, su te quieroooo estaban inalterados, iguales a los que conservaba en mi memoria de mis tiernos años aburridos. Estoy de acuerdo con el mono que es un gran actor barato. Me hizo reir, pero despues de la risa me quedo una sensacion de melancolia depre horrible.
De un pasado perdido y asqueroso. De una Buenos Aires decadente, noventosa, menemista. De culos caidos, de mujeres feas, de argumentos trillados. Esa epoca entre el ocaso del emporio Romay y el surgimiento de Tinelli. Con sofovich detras de todo.
Se me ocurre que Sofovich es como el papa. Como el papa en tiempos de medievalias, siempre atras de todos los imperios. Surge en el Sacro Imperio Romay, cae, luego surge Tinelli, pero la influencia de Sofovich sigue latente, en la forma de hacer humor, en la tele berreta.
Viva la contra contra revolucion de la contra cultura! (del recontra espionaje)

Empezando a recordar

Después de ver "Eternal Sunshine of the Spotless Mind" comencé a pensar sobre el papel de los recuerdos y cómo los aceptamos. En la película, plantean la escapatoria a recuerdos de relaciones o situaciones ideseables. El caso particular es el amor en la pareja. Ambos tienen, a grandes razgos, la posiblidad de olvidar completamente al otro y lo hacen.
Aquí comenzo mi cabeza a funcionar disfuncionalmente. ¿Realmente, si tuviesemos la posiblidad de olvidar las cosas que vivimos, por nefastos que fuesen, lo haríamos?¿Cometeríamos los mismos errores?¿Aprendemos algo del pasado?¿Cuánta importancia le damos al pasado?¿Sirve el dolor?¿Sirve la angustia?
Lo clave en esto es cómo se trata al pasado, qué es el pasado para nosotros. Muchas veces lo tratamos de camuflar, ocultar, esconder; en una foto, en el subconciente, en un cobre con llave. Inefablemnte el pasado aparece, sale a la luz, esta ahi. Es invitable, traicionero.
Todos pasamos por muchos momentos que nos gustaria olvidar. Las humillaciones públicas, la verguenza ajena hacia un padre, algo violento, una claudicación amorosa o un momento diletante donde pensamos que nuestra filosofía era la correcta y eramos después de Napoleón los mejores hombres que pisamos la tierra. Momentos que, vistos retrospectivamente son angustiantes y que nos gustaría que no hubieran existido siquiera. Pero, ¿los borrariamos?
No lo se, pero no seríamos los mismos. Cada uno de esos momentos nos formó, nos dieron experiencia. Dudo que en algún momento nos podamos sentir orgullosos de nuestros actos de baja humanidad, de entrega de nuestra dignidad o de jenuflexiones amorosas pero no. Los conservamos porque son algo que quizas es lo único que realmente sea nuestro, que no haya discusión sobre su origen o su propiedad. Ni siquiera nuestros pensamientos tienen ese nivel de originalidad. No los dejaría tirados, camuflados o enterrados en un cofre. Vivir el presente es vivir sucesivos pasados repetidos. Vivir con el pasado.
Everybody's Gotta Learn Sometimes.