Tuesday, February 27, 2007

La rubia tarada

El comienzo de la etapa post-punk de Britney. ¡Nadie se lo esperaba!


-Britney, ¿Por qué te rapaste?
-¡¡¡POR EL ASCO QUE DA TU SOCIEDAD!!!

Monday, February 26, 2007

A confesión de partes, relevo de pruebas

A Ciro, que con mucha razón iluminó sobre este tema.

Cuando no se puede agregar nada más sobre un tema, es mejor darlo por cerrado. Charlando sobre los 70's (otra vez) llegamos a esta conclusión:

Si viviste en los 70's en Argentina siempre de algo vas a ser culpable:

Si te fuiste es porque no tuviste huevos para quedarte y bancartela.
Si te quedaste y estabas involucrado en la vida política y no te pasó nada fue porque o bien no te metiste (y eras un careta) o bien entregaste gente o hiciste alguna cagada para no quedar pegado (sos un careta ahora).
Si estabas en el ejercito seguro mataste a alguien y si estabas en algún grupo paramilitar también lo hiciste y merecés ser juzgado.
Si eras parte de la clase media que miró el mundial 78 habrás dicho 'por algo será', fuiste cómplice silencioso de secuestros y torturas.
Si eras parte de la policía probablemente habrás intervenido universidades y habrás secuestrado a jóvenes, tal vez picaneado y violado. Si eras un buen policía, seguro habrás oído estas cosas y no dijiste nada, entonces eras otro cómplice implícito.
Si eras sindicalista seguro ibas calzado y habrás bajado a más de uno. Si estás vivo ahora, seguramente entregaste a algún revoltoso de alguna fábrica o armaste alguna lista negra.
Si eras jefe de alguna organización estudiantil importante o alguna organización seguro ibas calzado y bajaste a alguien. Y si estás vivo ahora, seguro te mandaste un moco para zafarla e irte afuera o, en su defecto, quedarte protegido en Argentina.
Si eras de la Iglesia, tuviste noticias de secuestros y cosas peores y no hiciste nada porque eran comunistas.
Si eras comunista o socialista y no te pasó nada, es una fija que clavaste gente en listas negras o eras un cagón y te lavaste las manos.
Si eras estudiante revolucionario seguro te copó la idea de enfrentarte a la autoridad en todos los frentes e incluso a través de las armas, comulgando con la violencia y así, legitimándola.
Si eras médico habrás tenido que atender a algún paciente un poco quemado en los genitales o a alguno con heridas de Fal y no dijiste nada.

A simple vista es contradictorio y prejuicioso. Hubo mucha gente inocente y también inocentes de toda inocencia. Lo que es indudable es que si viviste en los 70's por algo de todo lo anterior fuiste salpicado.

La vida comenzó en el 83.

Wednesday, February 21, 2007

Yo te voto

Si Telerman como jefe de gobierno de la Ciudad planea traer a Tom Waits, imaginensé si fuese presidente!

¡¡¡Seguro traería a Bowie!!!


Esta remera se vendería a la salida del recital!

Monday, February 19, 2007

Un animal felíz o de cómo la genética alegró la vida de un pato


A este pato nunca le van a faltar minas: tiene cuatro patas.

Thursday, February 15, 2007

Como lo cantaría Pappo

Qué tal si una mañana Pappo se levanta y dice ‘loco, el churrazco me pegó fuerte, voy a versionar un tema de Jack Johnson’

"Banana Pancakes"

Cant you see that its just raining
Aint no need to go outside...
But Baby, You hardly even notice
When I try to show you this
Song is meant to keep ya
From doing what your supposed to
Like waking up too early
Maybe we can sleep in
Ill make you banana pancakes
Pretend like its the weekend now

“Panqueques de Dulce de Batata”

Loca, no ves que llueve,
Dejate de joder con ir afuera.
Pero no te das cuenta gila,
Lo que te estoy tratando de decir.
Este blues es para que te quedes
Y no hagas lo que debés
Flaca, no te levantes temprano,
Tirate en el catre, dormite loca,
Te hago panqueques de dulce de batata
Y hagamos como que es 1 de mayo.

Continúa

Jack Johnson:

But just maybe, laka ukulele
Mommy made a baby
Really don't mind the practice
Cause your my little lady
Lady lady love me
Cause I love to lay here lazy
We could close the curtains
Pretend like there's no world outside

El Carpo:

Pero, tal vez, como mi guitarra,
Mi vieja hizo un pibe,
No me importa nada loca,
Porque vos sos my ‘baby’
Y me tirarme y rascarme el pupo
Y cerrar las cortinas,
Que me mata la resaca

Sigue…

Jack Johnson

The telephone is singing
Ringing its too early
Don't pick it up
We don't need to we got everything
We need right here
And everything we need is enough
Just so easy
When the whole world fits inside of your arms
Don't really need to pay attention to the alarm
Wake up slow, yeah wake up slow

Pappo

El tubo suena,
Suena temprano cha’ la lora
No levantés loca,
No lo pago hace un mes, tenemos todo,
Todo acá en el taller
Y acostumbrate nena,
Que es muy fácil.
Cuando todo el rockanrol cabe en mis brazos,
No le des bola a la alarma,
Depertate tranca gatita, tranca te dije

Y luego…

Jack Johnson:

You hardly even notice
When I try to show you this
Song is meant to keep ya
From doing what your supposed to
Like waking up too early
Maybe we can sleep in
Ill make you banana pancakes
Pretend like its the weekend now

Y el Carpo, en un rapto de inspiración:

Es dificil que te des cuenta,
Lo que te trato de mostrar,
Como un chirlo, esta canción esta hecha,
Para hacerte quedar donde estás,
Y nada de despertarse temprano,
No se vos, pero yo voy a dormir.
Te hago panqueques de dulce de batata,
Pretendé que es un domingo suburbano, nena

Tuesday, February 06, 2007

Mar del Plata para todos!

Cuando mis pies pisan la arena de Mar del Plata...

...también pisan un cigarrillo, la tapita de una Coca, medio pañal, dos chicles y un dedo (mejor no preguntar)...

...me sacude la misma sensación siempre,
¡por qué mieda la gente viene a pasarla tan mal!

Desde la salida que recuerda la desdicha de una vuelta a casa, sol de frente en la Buenos Aires-La Plata, todo tiene una carga brutal de esfuerzo, sufrimiento y desesperanza.
Autos desvencijados, balseros cubanos apostando todo al doble cero, se lanzan en una épica y heroica marcha hacia la arena prometida. Siete u ocho personas en los troncos, niños inquietos en regazos de ancianas pacientes.
Parada obligada, aunque irracional en el Atalaya para reintoxicarnos con lo que, se supone, el primer manjar de la rivera, pesadas medialunas que fermentarán en las dos-tres-cuatro horas que durarán los 200km restantes.
El camping -o el depto- es testigo de la elefantitis genital posterior a la odisea. Pero allí está, la tierra prometida. Liberando las croissants se hace espacio a la reintoxicación, dos havannas, uno tras otro, sin descanso; tal vez no estalle el bobo esta noche.
Y sí, las patitas de todos veloces van, como tortugas del Discovery Channel de la arena a la mar. El descanso comienza en la Buenos Aires con costa. Los espectadores, como apretados en una manifestación, de cara al mar dictador lo escuchan rugir. Uno al lado del otro, apretados, luchadores de la misma causa, épicos sobrevivientes de un año turbulento y de la marcha a la tierra-mar.
La noche les hará recordar sus días de colegio, 1er grado, 2do grado y hasta 3er grado, lastima que sea en quemaduras -¡con cuanto miedo les escapo yo a esos recuerdos!-.
Luego, las compras. Mejor no me referiré a la voraz lucha por hacerse de alimentos en un supermercado Devoto de tres cajas. Estas son las mejores colas del verano.
Ya al tercer día, el lujo de ir a comer afuera. Una, dos, las horas pasan y al fin adentro. Tres cuatro, son atendidos. Cinco, seis, llega el camarón y la carne jugosa; cazador y casado comparten el mismo color.
Y se decide la vuelta, con un par de caracoles en un frasco, artesanías en caracol, ¡caracoles!* ¡Más colas a la vuelta!

Despegandome uno de los dos chicles, admiro, entiendo, el orgullo épico de haber llegado todo lo paga.

*sentí verguenza cuando hice este chiste.