Los criticamos porque no los tenemos

La literatura norteamericana es una basura, barata, pop, de yonkis y borrachos. ¡Si-si-si!, nuestra literatura es superior, tiene estilo y es mas europea. Ok. ¿Y? Al fin y al cabo todos nuestros escritores son unos papanatas. Los norteamericanos, por otro lado, eran todos unos borrachines que la pasaban barbaro, se quemaban toda la plata que pasaba por sus manos en sus vicios, estaban en el jet set o vivian insultandolo mientras manejaban a la frontera en ruta de desenfreno.

Sus biografias son casi o mas interesantes que sus obras y sus anecdotas mágicamente realistas pintan mas que cualquier acuarela argentina.

Cuadro comparativo:

Borges-Navokov: un viejo boludo, un viejo verde feliz.

Cortazar-Bukowsky: un revolucionario converso para bajarse nenas, un nihilista que se las bajaba porque estaba borracho

Bioy Casares-Fitzgerald: un fiestero de San Isidro que flirteaba con Ocampo, un fiestero de Manhattan con un manhattan que flirteaba con Zelda Fitzgerald, otra fiestera con un manhattan.

Saer-Barroughs: un escritor afrancesado surrealista, un escritor gay que vivia en un mundo surrealista completamente dado vuelta.

Borges se recibio de boludo

Un viejo que tomaba sol en una plaza mirando el horizonte, de esos viejos que ni siquiera estan todavía verdes. Ese era Borges. Se recibio de boludo cuando:

• No le dieron el Nobel por apoyar a los militares
• Se tuvo que conformar con el Cervantes
• Desperdicio su infancia leyendo la biblioteca de su padre, en la cual, recordemos, no habia porno
• Al final de su vida reconoce haberla desperdiciado
• Cuando encontro su nicho en el mercado de las frases celebres con frases que, obligatoriamente incluian las palabras ‘eternidad’, ‘olvido’, ‘recuerdo’
• Cuando Peron lo ubico haciendolo inspector de ferias
• Su amigo ‘pistola’ era Bioy Casares
• Se caso con una mina joven mientras reverdecia su piel con animo de moversela y al final el yiro se le quedo con los derechos, lo enterro en ginebra, bien lejos y encima le pegaba
• Quizas es la chispa incendiaria de porque escribi este post, porque dijo que Edmundo Rivero luego de que este cantase Jacito Chiclana, un tema con su letra, dijo que cantaba mejor la mujer que habia probado los micrófonos.

Idiota.

El pistolero

"Un buen pistolero es aquel

que nunca disparó un tiro"

Vivimos entre ídolos de pies de barro. Ahora son todos grandes, son todos astros consagrados. No es este el lamento de un joven elegíaco sino la desmitificación de uno escéptico.

¿Cuándo un boxeador es el mejor? Cuando se sube al ring habiendo ganado la pelea en el pesaje*.

De hecho, una gran victoria es aquella en la que se no se pelea. El malevo que entra a la pulpería y con una mirada serena a los presentes e infunde temor y respeto.

La gran victoria militar en suelo argentino fue la de Rosas contra el General Paz, motivos aparte, la pelea nunca se realizó.

La peor derrota es la pelea.

*Para los amantes del box, ejemplos sobran, el más flagrante argentino, 'la mole' Moli contra Klitschko.

Un gay machista

Parece que hoy ser gay es gritar 'UUoooouuuhh!' y revolea los ojos cada vez que se emociona con alguna banalidad: un sillón rosa fuerte con almohadones borra vino, un pañuelo de seda o un perfume.

Es una descripción de lo que vemos por la tele que no es mas que una versión, machista y estereotipada de la homosexualidad. Queer Eye for a Straith Guy no es mas que eso, un grupo de gays procesados para ser devorados por los hombres y mujeres que, la unica forma de aceptar gays en el esquema social es si son diseñadores, son refinados o son graciosos. Entonces cuando un hijo les pregunte, 'eh, pero que es ser gay papi?' les puedan decir 'alguien con bueno gusto' y dormir tranquilos.

El fútbol que le gusta a la gente

Seguimos con tópicos mundialistas, 'de el fútbol que le gusta a la gente o de da lo mismo la patada que el caño'.
Antes de abordar este tema debemos definir a la "gente" o "la gente que gusta del fulbol bien jugado". Personalmente la defino (y pretendo que esto se generalice dado el buen pensar de los lectores) como un grupo de taxistas de raza más oficinistas TyC dependientes más ancianos de más de treinta años siguiendo a un equipo y que posean los dotes de citar (aunque a nadie le importe) cuadros de memoria (y a quién le importa si lo dicen mal, da lo mismo Pedernera que Ratín).
Entonces, ¿hay un fútbol que le gusta a la "gente"? La respuesta es rotundamente NO! Solo importa, como en las carreras (porque esta gente es también muy burrera) el que sale primero. Si ganás con un gol de pedo y cagando a patadas a todos, eso es 'fútbol de oficio', ahora si perdés es 'fútbol carnicero' y te defenestrarán. Si hacés toques y metés en el único tiro que diste a la portería, aunque sea una mazita y el golero borracho la deje pasar sos 'futbol show' pero si te la atajan y termina 0-0 serás, a postre, linchado, empalado y escupido cual tirano traidor para que otros reciban el ejemplo.
Soluciones a esto, ninguna. Todos los argentinos somos 30% tacheros, 30% oficinistas, 30% peronistas y solo 10% nosotros mismos. A lo sumo hinchá por los contrarios o callate la boca.

Lo que nos gusta, el mundo como era

Creo que lo que nos gusta del mundial es que el mundo es como lo era hace 100 años y ademas es igual a nuestro imaginario de mundo.
Aqui, los yankies son unos muertos que no saben hacer nada, lo alemanes son estructurados, los franceses unos cagones con clase, los italianos unos fanaticos defensores, españoles nadan en el olvido del tiempo, los brasileños, los que la pasan bien y les va bien porque se divierten, los africanos no existen pero te comen como canibales, los arabes no juegan a nada, excepto que les digan que les van a matar a su familia* (y se mandan goles como el del 94 ante Belgica). Holanda sigue siendo una potencia menor, Rusia, un oso pesado y gordo.
Argentina, solo nos fue bien cuando un hombre nos salvó! Viva Perón Carajo!


*Vestuario de Iran: Motivacion: videos de Bin Laden con la familia del Nro 9 y el arquero como rehen con una bomba en la cola.

Giveme Giveme Soma brotha'!

Huxley decía algo así en Brand New World: "era el fruto de años de investigaciones, pero finalmente una cúpula de científicos había podido sintetizar los beneficios de ciertas drogas y neutralizado sus problemas creando una nueva sustancia, el soma".
Todos calmos, felices, consumistas, funcionales. Funcionales es la clave, funcionales a los intereses del estado benefactor de ese mundo feliz donde todos tienen su lugar y no hay tristeza, no hay depresión y, en todo caso, si la hubiese, soma era la respuesta.
La funcionalidad de una droga es algo que, a la luz de nuestras victorias de 'liberación adolescente', no vemos. Ahora podemos conseguir faso en una esquina, fumarnos un cañete en la cara de un cana (haciendo carioca él, lógico), conseguir en la barra unas pepas, tranca.
¡Qué cagada, merca no es tan fácil! Impagable estar escribiendo unas líneas y jalar algunas. Buah, el odex no es lo mismo pero esta vez zafo.
-En este preciso instante el autor está buscando reinventando el uso del famoso limpiador-
Mierda, pero faso y pepas puedo conseguir en cualquier lado pero un dobleque en ningún lado*.
Tiene sentido, el charuto te produce pasividad, somnolencia y tranquilidad, las pepas, el éxtasis te tiran para adentro, te abstraen y te conectan con tus sensaciones. Nada de revoluciones, nada de quilombos, manejables, nada de cacerolas. La cocaína te excita, te saca, en vez de golpear una cacerola golpéas 10, 20, la fábrica de cacerolas, los Altos Hornos donde se produce el acero para producirlas.
Como axioma de ser revolucionario ahora debés estar a favor de la despenalización de la tenencia**. Pero justamente, ¡este es el sentimiento más burgués y antirevolucionario que puede haber! Estás puesto todo el día, apático y reaccionario de palabra pero no podés salir a romperle la cabeza al estado porque estás muy puestito.
Desconfien de cualquier revolucionario que les venda ideas de movilización y se fume un charuto. La revolución no se hizo con marihuana, se hizo con tabaco.


*Sí, drogones de mierda, se que los que leen este blog deben tener una bolsa al lado y se están cagando de risa (por el motivo que sea) pero esto es una fabulación de una situación. Sí, se que Uds. consiguen sus cosas cuando quieren. No quiero comments al respecto.
**Además debés a) elogiar al Che, b) estudiar socioantropología o carreras afines, c) en tu tiempo libre estudiar para clown o hacer teatro.

50 años en el poder y ni un fasito probado.

Un poco de autobombo

Tratamos de dejar lo mejor parados posibles a todos los argentinos desde nuestro lugar. Bebimos como beduinos, chiflamos mujeres y propusimos jugar 'truco por la ropa' a cuanta mujer se nos cruzaba. Espero haber representado el ser nacional en nuestra incrusión a EEUU.

El Link:

http://buscador.lanacion.com.ar/Nota.asp?nota_id=806353&high=serenellini

0% Colesterol

¿Para qué? No quiero ser budista, ni zen, ni descubrir el mantra de tus labios.
La chica, que era buena gente, se levanta en su casa feng sui y toma un yogurt ser, camina y relaja tres de sus siete chacras mientras ventila su interior (como todos a la mañana). Abre las ventanas y deja que el sol active las células de su piel fotosintetizadoras por treinta segundos.
Coge un apio para el camino y baja las escaleras trotando.
Llega a sus obligaciones sin notar nada de nada (oh! hay algo su camino al trabajo, oh! la gris realidad).
Vuelve temprano y medita una media hora, ah, esas cuatro horas de trabajo la dejaron exhausta, contaminada de la polución de la sociedad. Ventila su cuerpo de nuevo, el apio.
Disfruta de agua 0% colesterol con unos brotes de soja, milanesa de soja, leche de soja y como se tentó con algo y su libido necesita descargarse (su novio está en un retiro Yankar) se come un cuadradito de chocolate de soja. Se va a dormir.
¡Yo no vivo así!¿Alguien vive así?! De dónde sacan este modelo de vida.
¿Sirve de algo tirarse un gas sin CFC y que no provoca efecto invernadero? Esta vida abstraída y sin preocupaciones, todos están mal, me elevo, al mundo mi espalda, a los problemas mi espalada, a la mano tendida, mi espalda. ¿Crece mi espíritu mirándose a si mismo? Crecen los pelos de mi ombligo si los miro mucho.
Si un budista te da la espalda, tocale la cola.

Mister Ed Memorial

"He made us famous, he encouraged our spirit after the Bloody Massachusset's. Glory for Mr. Ed!"

Louise Paton (Horse), 1995-

President of Happy Horses Org.,Washington DC

*In 1965, the Council of the State of Massachusset made a bet with McNamara senator from Ohio State: "I'm so hungry man I could eat ten thousands horses, bring on the dancing horses!"**

** Echo & The Bunnymen took this words for his hit song, "Bring on the dancing horses" in the 80's.

Just Do It.

V de Vuelve Perón!

"Y si, la peli me inspiró loco.

Me pintó volver"

Teniente General Juan Domingo Perón

Dos veces presidente argentino

Suburbano

Venía pensado en el colectivo que el argentino tal como lo conocemos es una raza en extinción. Y que quizás la sociedad argentina sea la primera caiga desde la cima hasta lo más bajo.
Imagino un futuro de emigrantes, de argentinos añorantes de tardes de mate y bizcochos, de refugiados del karma.
De elegíacos relatores de los años dorados y de cómo la oscura mano corrupta, silenciosa, los expulsó.

Relanzo

Se relanza Sometimes. Menos gracioso y un toque más intimista, como un documental de Gastón Pauls cortandose las uñas.

(In)Felíz Navidad

¡Yo robé la navidad!

¡Yo engañé a Roger Rabbit!

¡Yo torturé psicológicamente al Grinch!

Igual, felíz navidad.

¡Jé!¡Mirenme! La navidad es el período más esperado por los pederastas.

¡Tenés que ser pelado!

Ser Pelado es una actitud.

¡Oh, pobre Tú! Que cantar no puedes 'las nieves del tiempo clarearon mi sien' porque nada hay que clarear. La vida te ha jugado una mala pasada, ha robadote antes de tiempo lo que de pequeño creiste imperecedero.
El suave viento besa su cuero y el aspero sol lo raja en verano mellando su subconciente alopésico; sombreritos de lana, gorras, cremas. Golpeteos repetidos, cábalas vulgares hacen crecer en ellos el cálido sentimiento chauvinista. 'Eh, tocale la cabeza al pelado que da suerte' gritan sus compañeros de trabajo, 'metele el bombuchazo en la calva' los inquietos niños del 5to C.
Seguros están de que alguien ha virlado algo que era suyo y que no volverá. Seguro también estoy yo que hay una conspiración pelado-mundial, un eje del mal. Lo veo, flota en sus miradas, se escucha en el muejejé que exclaman al pasar por una peluquería o cuando ven cantar a Moby.
A humilde conclusión del escribiente, los pelados están en todos lados y traman algo. Parapetados tras un oscuro mostrador de bar, empaquetando toallas, limpiando un hotel o manejando un taxi, esperan su momento. Reunidos en un sórdido cafetín de Lánus, con una afeitadora bic en mano esperan su momento.



Lennon era pelado, una pista en la tapa de Mind Games da la clave. Además salía con una china, había que matarlo (y sus últimos discos no eran buenos).

Dada self-made

- DADA ne signifie RIEN, si l'on trouve futile et l'on ne perd son temps pour un mot qui ne signifie rien! -

-DADA no significa NADA, si no lo encontramos útil y no pierda su tiempo en una palabra que no signfica nada! -

- Shared entusiasm -

Grandes letras de grandes canciones por Mr. Goodman

Out of this World - The Cure

When we look back at it all as I know we will
You and me, wide eyed
I wonder will we really remember how it feels to be this alive?

And I know we have to go, I realize
we only get to stay so long
Always have to go back to real lives
Where we belong

When we think back to all this and I’m sure we will
Me and you, here and now
Will we forget the way it really is why it feels like this and how?

And we always have to go I realize
We always have to say goodbye
Always have to go back to real lives
But real lives are the reason why
We want to live another life
We want to feel another time
Another time... To feel another time...

When we look back at it all as I know we will
You and me, wide eyed
I wonder...Will we really remember how it feels to be this alive?

And I know we have to
realize we always have to turn
have to go back to real lives
But real lives are why we stay
For another dream, another day
For another world, another way

One last time before it’s over
One last time before the end
One last time before it’s time to go again...

Si la melancolía tuviese una lírica seguro Robert Smith la compondría. La primera vez que escuché este tema supe de que trataba sin siquiera haberme detenido en la letra. Es la letra que siempre quise componer, llevo años escuchando este tema, no hay vez que no me emocione rayanas las lágrimas.
El flaco le dice "recordaremos cuando todo haya terminado cómo nos sentíamos?", "recordaremos por qué nos sentíamos así?". Porque, sabés, vamos a tener que volver al mundo real, el mundo real que nos hace olvidar la ensoñación. Es por este mundo real que siempre queremos volver a vivir, volver a sentir, volver, para recordar ese momento.
Partir de este mundo, escapar, para volver a sentir lo que sentíamos. ¿Nos olvidaremos la forma y el por qué de estar acá, cómo llegamos hasta acá?
I wonder...Will we really remember how it feels to be this alive?

Todavía no estoy drogado (todavía)

Hoy recordé que tengo un blog, que debo escribir algo cada tanto, que debe ser algo original. Además recordé que vivo en una sociedad civilizada y que debo usar pantalones cada tanto. Winamp, Dylan y At the Drive In, para inspirarme.
El ánimo antisistémico me lleva a dirigirme hacia los profesores. ¿Cuántas veces imaginamos que una mira laser giraba roja al rededor de su frente?¿No has tenido, Tú, apacible lector que por las noches sueña con montañas y valles, la fugaz imagen de el pizarrón empantanado de sangre académica?
Son quizás estos psicóticos pensamientos la única forma de bajarlos del pedestal al cual solos se subieron.
Muchas veces me ha pasado de pensar, preguntarme y preguntar cómo será la vida de algunos enclaustrados en el mundo exterior. Si sus hijos les dirán papá o mamá o si estos también los tratarán de usted. Si su vida es tan opaca como para amargar la existencia ajena.
Irónico es cuando descubrimos que todas nuestras preguntas son afirmativas. Aquel profesor de pelo engominado y trato distante lava el auto todos los días, se come trabas y su hijo usa gomina también.
Que esa profesora obesa que parece suma kilaje a medida que más eses se come, que dilapida sentencias pseudopsicoanalíticas y las remata con un 'vite' o 'vistes' en el mejor de los casos o 'es que e' así'. Que transpira su bigote, que usa siempre la misma ropa y que le pega al marido.
Pará, bajemos un cambio, pongamos a Dylan.
Pensar que este iba a ser un post sobre los abusos a las vacas en las granjas. Pobre animal, lo ponemos en un palo, nos sentamos en un banquito, vemos como mueve la cola, como se relame con su lengua y tocamos sus pechos. Que mierda el mundo.

Pensamiento al pasar

Maldito mundo posmoderno, antes era amor y guerra, ahora es negociación y paja.